Tener que cargar con tu sueño... con tu libro... con tu historia...
contemplar una y otra vez la nostalgia... tu sueño... mi sueño de ti...
Te quieres repetir, sin embargo eres optimista, como mis amigas y las plantas...
yo siento que me seco, que me marchito, que le doy la razón a la muerte caprichosa que carga los dados a su favor...
pareciera que yo no puedo desencadenarme de algo...
no me considero importante como para concentrar tu atención... disparo cientos de veces al mismo lugar, como si de ahí crecieran plantas para tratar heridas...
el humo azul me ha rodeado la cabeza... los cuchillos vuelan por todos lados...
las flores carnívoras siguen destrozando los muros...
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